Andou em círculos. Depois se perguntou por que faziam aquilo nos filmes se na verdade pouco adiantava para acabar com a ansiedade.

Deitou-se na cama. Iria dormir, é claro. Dormir sempre funcionava... ficar naquele estado de inconsciência, a salvo de tudo que a afligia, sem ter que pensar.

Bufou ante a idéia idiota. Como ela conseguiria simplesmente dormir naquele estado?

Sentou-se. Olhou pro teto.

Por que nem as lágrimas vinham?

Nem mesmo elas, sempre companheiras, tinham a dignidade de lhe fazer companhia naquele momento.

Ao seu redor tudo era um borrão de cores, texturas e sentimentos, onde a realidade se misturava com o sonho e a decepção. Sozinha em casa, oras sempre sozinha, ela se martirizava pelos erros e desculpas, pelas palavras não ditas e pelos corações quebrados.

Um volume estranho subia em sua garganta e parava bem no meio: resultado de tudo que ela queria por pra fora e não o fazia.

Os lábios, sempre tão dispostos a falar, agora não funcionavam. Mas também não haveria o porquê funcionar.

Por que vocalizar coisas que ninguém queria ouvir?

Por que gastar palavras quando não havia sequer um conduto auditivo para captá-las, leva-las a um cérebro e interpreta-las?

Estava só em sua angustia.

Foi quando o viu olhando-a. Insinuando-se. Sugerindo.

Uma ponta de esperança surgiu em sua mente. Será que.....?

Sim. Ali havia de encontrar algum consolo.

Pegou-o. Pegou o caderno velho, a capa preta, páginas cheias. Abriu-o.

Folheou vendo a caligrafia conhecida: sua caligrafia. Mais forte, mais fraca, mais floreada ou corrida, dependendo do humor e da disponibilidade de tempo com que foram escritas.

Puxou a caneta. Um suspiro foi o primeiro sinal de que tudo daria certo.

Escreveu. Suspirou, escreveu, trabalhou por algum tempo, colocando para fora tudo que lhe doía.

E o papel aceitava, confortava, acalentava aquele desespero a medida que recebia sem reclamar todas aquelas reclamações.

Por momentos febris se manteve ali, confidenciando com o velho amigo. Até que sentiu-se tão leve, tão totalmente desabafada que caiu exausta na cama.

Escrever não era só uma arte. Era, muitas vezes, salvação.

Depois de tudo, até o sono a visitou. Dormiu sobre as páginas amareladas do velho caderno, que lhe sorriam calmamente.

________________________________________________________________ E lá vou eu tentar explicar esse post.... rs! Simples: Hoje é dia do escritor!! ^^ E que maneira melhor de comemorar isso do que escrevendo...?? Por que pra mim escrever não é só uma arte... é muitas vezes, salvação.