O medíocre do ser (ou o ser medíocre?)

Pego-me pensando que a mediocridade sempre esteve comigo.
Do berço até a cova, provavelmente, por que não é uma coisa que morre com o tempo: ao contrário, sempre renasce.
Não cresce, por que não é natural da mediocridade crescer, mas também não perece. Estaciona.
Eu estive sempre tão no meio, tão parada que perdi até a inercia das coisas: agora observo o mundo girar de uma janela parada, estacionada, no tempo-espaço.
Estou sempre medíocre a tudo: nem menina, nem mulher; nem feliz, nem triste; nem sucesso, nem fracasso. Agradável a ponto de ser lembrada, mas nunca a ponto de ser tomada com atenção. Falam de mim e esquecem de falar comigo: medíocre como uma planta de plástico.
Quase já relaciono a mediocridade com uma arte: a arte da ausência, do nada, do vazio. E nessa hei de ser mestre, com certeza.
E, no caso de morte, quando precisarem de um epitáfio para a lápide é simples.
Aqui jaz.
Medíocre a ponto de resplandecer na eternidade.